Uno se cree que las mató el tiempo y la ausencia. Pero su tren vendió boleto de ida y vuelta. Son aquellas pequeñas cosas que nos dejó un tiempo de rosas en un rincón, en un papel o en un cajón. Como un ladrón te acechan detrás de la puerta. Te tienen tan a su merced como hojas muertas que el viento arrastra allá o aquí, que te sonríen tristes y nos hacen que lloremos cuando nadie nos ve...
4 comentarios:
Uno se cree que las mató el tiempo y la ausencia. Pero su tren vendió boleto de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas que nos dejó un tiempo de rosas en un rincón,
en un papel o en un cajón. Como un ladrón te acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan a su merced como hojas muertas que el viento arrastra allá o aquí, que te sonríen tristes y
nos hacen que lloremos cuando nadie nos ve...
unha apertiña.
A canción de Serrat ven que nin pintada
Aperta para ti tamén
Emotiva canción de Serrat.
E ese final: Choremos cando ninguén nos ve.
Preciosa.Moitas grazas
Saúdos
Grazas a ti Fernando por poñe-la tua opinión
Cando non teño palabras para describir algo, Serrat case sempre me saca de apuros
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